VIDA ÚTIL

  Tenho vomitado palavras 

Sem qualquer plateia

Sem nenhum aplauso

O que não deixa de me agradar, pois me salva das vaias

Não quero críticas, as minhas me bastam

Nem tampouco elogios

É uma questão entre eu e eu mesmo

Escrever é sentir uma mão rasgando seu ser e de punho a punho ir rabiscando seu sentir

Despejo ódio e encontro amor

Grito raiva e sussurro leveza

Invento vidas para sentir o viver

Revelo mágoas e encerro capítulos

Afrouxo os nós das exigências, desengatilho a impiedosa autocrítica, molho a caneta no tinteiro para me desnudar

Afasto o clichê

Derramo letras de tristeza sobre um adubo de dor e colho autoconhecimento

Tremo de desesperança com febril pessimismo e me curo ao desabafar

Mãos conscientes redigem o que dita alguém que mora dentro de mim e conhece mais de mim do que eu sobre eu mesma

Murmúrios não verbalizados – Respiro o pensar, expiro a escrita

Nocauteio-me com verdades viscerais

Gosto amargo de sangue na boca

Pulso

Veia latejante

Coração acelerado

Vida

Escrever é sair do rastejar da sobrevida

O deslizar da caneta deixa o escritor em pé

Começo morta e termino viva.

                                        By Aranda l”

Teatralizando

Se eu não fosse essa perdida na vida
Daria uma excepcional atriz
Antagonista de minha própria vida
Se me visse atuando até acreditaria em mim

Ela diz que estou bem
Mal sabe o que se passa em mim
Se soubesse meus pensamentos teria medo de mim
Um pé do outro lado, outro aqui

Não há um dia que eu não pense em partir
Mas sou boa atriz
Visto o personagem
E mais um dia passa por mim

Quem me dera eu fosse realmente valente
Pra enfrentar a mim
Mas se eu o fosse
Já não estaria mais aqui

Subo no tablado e olho pra platéia
Lotada das muitas de mim
No fundo só uma não aplaude
É a verdadeira eu - longe de mim

Ela não cai no meu teatrinho barato
E forçando os olhos entreabertos encara-me
Apavora-me saber que ela sabe o que se passa dentro de mim
E que eu estou longe de me despir.

                                        By Aranda l”

                                                                                                        

Nada muda

Menina silenciosa

Expirou ar frio como névoa cortante a sair dos pulmões

E a cada ofegante respiração parecia ir expelindo a si.

Estava pensando em ir embora

Partir sem se despedir

Sucumbir ao infinito

Feito pó brilhante no universo

Vento frio assoviando pesar

Desesperança de uma vida miserável

Nada acontece, senhor destino!

Onde estás que me abandonastes sozinha aqui?

Há tanta vida lá fora

E nada acontece da porta pra dentro

Grito abafado

- Nada muda!

Senhor destino?

Uma cruel espetada fatal sobre meu peito

Senhora morte?

Um golpe de sorte sobre meus ombros

Onde estão desgraçados?

Que nada muda!

                  
                                                                                               

                                                                       

                                                                                      By Aranda l”

                                                                            

Um pacto pós-vida

Eu tenho uma dor aqui no peito

Que está longe de ser amor

Ou, quem sabe, seja amor demais

Amor de quem ficou

E quer partir

Bailando ao favor dos ventos

Entregue ao impulso do esvoaçar

Subindo e descendo - rodopiando

Tal qual folha de papel no ar

Manchete velha de um jornal qualquer

Vida desfeita por um golpe da morte

Dei-me um gole de vida

Encha meu peito de mim

Flertando com a senhora morte

Uma fina dor se alojou em mim

Era tristeza, enfim

Mas não era só isso que me doía

Era saber que era meu fim

Erga minhas pernas para o salto mortal

Empurre-me do precipício

Envenene-me

Mas me livre de apenas sobreviver sem ti.

                                                                       
                                                                                                 By Aranda l”

MORREMORRER

Encantada por palavras. Não havia um dia sequer que não abrisse o dicionário grosso e pesado, que repousa na sua cabeceira, à procura de uma palavra nova.

Dias desses, folheava-o vagarosamente e uma das centenas palavras a surpreendeu: MORREMORRER. Sim, assim tudo junto. Sim, existe.

 Literalmente falando, qualquer pessoa morre ao morrer ou é justamente por morrer que morre, mas o adorado livro deixa claro o que significa - há apenas uma única definição – e cabe até um leve tom cômico ao saber seu significado: morrer aos poucos.

É uma morte à conta gotas. Ironicamente, tal qual nossa vida.

Morremos um pouco a cada anoitecer; Amanhecemos mais próximos da morte.

Ousaria dizer que a vida não passa de um morremorrer – a cada dia menos um dia de vida.

Alguns dirão que não passo de uma pessimista. Eles, os otimistas se antecipariam para me corrigir: - A cada dia ganha-se mais um dia de vida.

Ora, sinto muito contrariá-los, mas não encontrei no dicionário nenhum viveviver!!

                                                                                                By Aranda l”

O outro

Quão surpreendente é mesmo a escrita, ou quão surpreendente sou eu mesma diante de mim.

Ao escrever um texto pensando em outrem acabei encontrando mais de mim do que  imaginara. Desembalei numa sentada só a despir o outro e estufei o peito no fim.

Maldita paranóia incessante de ler e reler.

Fim de um começo.

A releitura acertou em mim.

Houvera meu inconsciente me pregado uma peça? Era eu ali.

Inevitavelmente eu falava de mim.

Pausa.

Releio mais uma vez. Eu concluo o texto subentendendo que eu era igual aquele a que tecia duras críticas vis. Não seria assim na vida real? Aqueles que mais criticamos são os que trazem mais da gente em si.

Surpreende esse total fora de controle da gente sobre nós mesmos.

Será que vivemos o tempo todo assim, à mercê? Criamos mecanismos de autoesconderijo dentro de nós mesmo – nos escondemos com medo do nosso próprio julgamento.

Eu só via o outro.

Agora vejo o outro em mim.

O que tinha eu a ver com o outro, senão me achar ali?

Na clandestinidade do confronto desço ao porão do eu. De mim. Sinto raiva. É frustrante ver que o desalmado a quem você se referia na noite passada como protagonista de uma vida sem graça é o espelho com rachaduras que você se olha todo dia ao acordar.

Imploro resposta de mim: Se eu não fosse eu, o que acharia de mim?

Silêncio

Complacentes com nós mesmos, seguimos, porque as desculpas parecem tão reais.

                                    By Aranda l”

Curiosidade

Bendita curiosidade

Eu tenho sobrevivido nos arcabouços do meu eu

Espreitando por frestas minha própria vida.

Tem sido uma sobrevida, é um fato!

Apenas um figurante se assistindo na coxia

Película em preto e branco

Um livro com páginas em branco

Sem sentido

Dias desses o vento soprou e as folhas balançaram freneticamente

Foi-se o vento

Livro aberto numa página qualquer

Um trecho salta aos meus olhos:

"Quem diria que viver daria nisso?"

Intrigante

Aquilo parece ser o que salvaria minha vida

Ou o que me impulsionaria ao precipício

Até onde seria capaz de chegar ao me aventurar com braveza?

Em que eu iria me transformar ou poderia ser caso me enfrentasse além do que ousasse ser capaz?

Onde viver iria dar?

Instigante.

Eu estava disposta a vivenciar

Só para olhar para trás com um sorriso de canto

Para aquela que sou eu hoje!

                                                                                                   By Aranda l”