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Há uma discreta tristeza quando eu passo por mim

A vós comuns

Sois um gatilho de um contentamento intolerante

Farsa

Fingimento dos que vivem

Há verdade nos que sobrevivem

Os confins de si habitado por sombras

Fechar os olhos e ver

Basicamente

O eterno esconde-esconde da vida real

Essas coisas que consomem a gente

E só se calam no alvorecer da escrita

Escrevera até estranhar a caligrafia

Sombras com gente dentro


                                                                                      Aranda l”