© Edward Hopper, "Noite de Verão".

Intelectual
Seria um livro ambulante?
Sempre citando e citando os geniais.
Convicções dos outros.

Intuitiva
Seria uma flor exalando misticismo?
É afeita a sentir o que cita o intelectual.
Convicções dela.

Caminhos cruzados.

Ela, fita a lua cheia e declama poesia.
Ele, fita o longe ansiando saciar desejos.

Emaranhados de um destino frágil.
Um livro ambulante chamado desejo
e uma flor vibrando desabrochar laços
Conexões fracas.

Carência furtiva festejando sexo.
Carência emotiva deliciando-se de si mesma
Ele, procura o outro
Ela, a si mesmo

Silencia, apenas silencia.
E ouve ecoando vozes vindas dele.
O vazio dele ecoa, mas quem fala são os outros - gemidos e sussurros.
Ele não se basta.
Ela se basta tanto que se enche do vazio dele.

Caminhos descruzados.

Para ela, bastava o inexplicável.
Para ele, o explicável e inescusável desejo.

Talvez a velhice em último suspiro despertasse a força transcendental do afeto.
Mas livro não sente.
Apenas cita o que fala os ditos geniais.

Uma resposta para tudo.
Nenhuma resposta pra si.


                               

                                                                                     
                                                                                              Aranda l”

(In)compreensões

Passeava entre as pessoas
Observando um a um
Caminhava delicadamente
Em direção a nenhum

Outros e tantos
Mas só tinha olhos para si
Olhos para dentro
Compreendendo-se

Dispensava um a um
Talvez até dispensasse era mesmo a si

Sentada na antessala do eu
Abre delicadamente uma fresta de si
Espia de longe
Um escolhido, enfim

Luz fina irradiou
Outro cruzou
Um passeio fez-se nela

Mas era tarde demais
Só ela cabia em si
Ele não a compreendia
Ela tampouco a si.
                                                 

                                                                                                      Aranda l”

Solitaria(mente)

Silenciou-se

Um silêncio tão sincero que transbordara plenitude.

Dias em comunhão consigo. 

Com ares de um arrebatador amor por si entre olhares bobos e sorrisinhos tímidos.

Como se uma donzela apaixonada tivesse deixado em alto mar o marinheiro e agora olhando sua chegada não se contivesse em si.

Ela romantizava a si mesma. Um romantismo de dor e angustia existencial. 

Perguntara a si: - Havia algo mais encantadoramente fascinante?

Lua cheia, poesia, o total esvaziamento da mente a cada grafitada naquele papel em branco.

Naquela noite apenas desenhou horas adentro. No clarão da madrugada o lápis quebrou ao meio.

A fina delicadeza que repousava em sua mão deu lugar ao pesar que sobressaltou-se a uma indagação odiosa.

Parou. Bebeu um gole de vinho como que tomando um gole de si.

Silêncio.

Um outro silêncio.

Tomada pela pergunta levou a mão à cabeça e apenas quis rir de si.

Um sorriso debochado. Desses que beira o desprezo por si.

Ela fingiu. Ela sabia que em algum momento fingira para si.

Excessivamente completa de si.

Excesso? Era essa pontada que a tinha afligido.

De tempos em tempos saia do seu casulo. Estava tentando se misturar entre a gente, mas o tempo sempre traz o desejo de si.

Fingia ser natural conversar com toda aquela gente. 

Era tão mais fácil quando tinha prazer em dissecá-los.

E agora que estava apenas com eles, o que fazer? 

Se somente ela cabia em si?

Um anseio:

Um dia cruzaria com aquele que saberia romper a linha tênue do seu silêncio.

O sublime momento entre deixar-lhe ali e resgatar-lhe.

Fazer o que com eles?

Fazer o que com toda essa famigerada gente que nem sequer deseja saber dela? 

Sim, ninguém quer saber dela, se o que ela quer só cabe em si.

Excesso de si para não caber o outro?

Ou vazio do outro para não preencher a si?


                                                                                                                               Aranda l”

Olhei para seus olhos e nada vi. 
Tentei penetrar em sua entranhas e ver revelada sua alma - não consegui.

Mas nunca falhara o olho no olho. Surpreendentemente, com ele, sim.

Quem era ele, enfim? Parecia fugir de si(mim).

Fui me abrindo e me perdi.

Desejei desvendá-lo, mas ele tem controle sobre si – seu esconderijo não me revela o que passa dentro de si.

A conexão de almas bailava entre nós dois, mas por medo da escuridão dos seus olhos – fugi.

Do eco dos esconderijos não se ouve muito bem, não se enxerga o outro e deixa-se com o passar do tempo de sentir.

Ah! Quem me dera uma noite regada a vinhos para saber o que se passa alí – desnudaria sua alma, enfim!

                                        

              

                                                                                                    By Aranda l”

O despertar

  

O caminho desfeito fez da sua mão uma encruzilhada

Milhares de linhas entrecortadas por seu ego

O caminho que se fizera reto desviou-se para um labirinto

E a cada certeza estufada no peito a saída se distanciava

Primeiro olhou para o céu contemplando

Para em  seguida esbravejar contras as estrelas 

que não se uniam para lhe mostrar a saída

Depois em piedade clamou ajuda 

e chorou em soluço profundo a falta de uma mão amiga

Entendeu que estava só e lamentou, não seu fim,

mas sua dor - 

que não era a nostalgia que cheirava a flores secas,

nem tampouco a melancolia que a fazia fechar os olhos 

e bailar ao som de sussurros pueris

- era a dor de olhar para dentro!

                                                                             By Aranda l”

Rio vermelho

Cor  pálida - ruborizou os becos
Vermelhando sem destino

E o riso de agora
Silenciou o pranto de outrora 

Cor viva - corra
ou vá lentamente se esvaindo -
percorrendo seu descaminho -
seque-me para eu encontrar a liberdade.

                                                                            Gravura: Orlando Pedroso



                                                                                                            By Aranda l”

Velha demais ou Jovem de menos?

Velha demais ou jovem de menos?
Dentro de mim mora uma senhora
Senhorinha de idade avançada
Que franze a testa cheia de rugas ao despertar da jovenzinha.

Jovem  de menos
Ansiando se desnudar nas ruas
e de peito aberto viver sem pensar no amanhã.

Velha demais
Cutuca as canelas da mocinha com a bengala
e pede bons modos.
Calma, diz a velha com ares de maturidade.

Velha demais ou jovem de menos?
Não entende que tudo que a moça queria era a agitação lá de fora,
o erro gritando em seus ouvidos,
a juventude?!!

Menina demais pra se exigir sabedoria quando ainda tinha muito joelhos para rasgar
Caminhando das experiências dos outros,
para poupar-se dos erros?
E havia maior erro que poupar a mocidade?

Maldita senhora
Sempre ponderado cada passo
Passos em falso que a jovenzinha desejava toda noite antes de dormir.


   
                                                                         By Aranda l”