Habita-me

Apelos silenciosos me esmurram
Emudeço com gritos abafados
Teatralizo-me
Trajes garbosos em um rosto friamente pálido
Disfarce da superficialidade
Vida rasa que me afoga
Debatendo-me em chão frio
Arrastaria minha face em um solo da verdade, áspero e vulcânico
Mas só sei fingir
A covardia dos medíocres habita-me.


                                                                                          Aranda l” 

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Há uma discreta tristeza quando eu passo por mim

A vós comuns

Sois um gatilho de um contentamento intolerante

Farsa

Fingimento dos que vivem

Há verdade nos que sobrevivem

Os confins de si habitado por sombras

Fechar os olhos e ver

Basicamente

O eterno esconde-esconde da vida real

Essas coisas que consomem a gente

E só se calam no alvorecer da escrita

Escrevera até estranhar a caligrafia

Sombras com gente dentro


                                                                                      Aranda l” 

Mãos dadas

Dizes: Se desistires de ti, já terás, então, desistido de mim.

Gosto de imaginar o teu dizer levemente sussurrado percorrendo os emaranhados dos meus cabelos e penetrando delicadamente em meus ouvidos.

Ecoando por todo meu corpo como uma corda de violão que estica ao limite e cede às vibrações pulsantes do estremecer.

Estremece-me.

Faz do teu silêncio a paz que procuro

Faz do meu afinado desconcerto  os teus dias perto do fim

Invade-me

Não como quem me salvas, mas como quem deseja ser salvo

Então, salvar-me-ei pra ti

Salvos, um do outro

Ou um pelo outro.

                                                                                             Aranda l”

Flanar

Dói-me o existir
Dói-me mais ainda ser um alguém
Sombra de si a inexistir

Quisera eu ser um ninguém
Lembrança em pedras duras de um chão de necrópole
Intitulado indigente da vida

Dói-me
Dói-me o outro
Dói a mim

Quisera eu ser um ninguém
Para não doer tanto assim
E flanar, apenas flanar
Sem carregar o vulto de mim

Figura indistinta
Pobre alguém perdido
Tens mesmo piedade de mim?

Finges me ver
Enquanto finjo ser um alguém
Acreditas que minha piedade por mim é escárnio?
Flanar-me-ia assoviando para longe de ti

Dai-me um instante de nenhuma pessoa
Vagabundarei para a penumbra
Onde olhos não me alcancem
E nem mesmo eu alcance a mim.



                                                                                             
                                                                                              Aranda l”

Condolências

Fora ao enterro da sua última quimera

Entre suas mãos delicadas escorre um punhado de areia

Areia movediça do nada

Prestes a sugá-la

Bailava entre seus olhos micropoeiras

Quem haveria de reparar nelas

Senão quem fosse tão igual

Sopro do nada

Oh! Ocaso faz-me de ti

Desceria vagarosamente iluminando-me na escuridão

Último pôr do sol de si

Miragem do nada.

                                                       

                                                                                              Aranda l”

Cala-te!

Cala-te!
Não sussurras que desejas vir-a-ser escritor.

Cala-me!

Alma atormentada, sempre a vagar por si entre a melancolia e a solidão do desprezo pelas pessoas.

Ah! Sensíveis há muitos, mas angustiados na própria pele percorrem o inefável caminho solitário.
Tão amaldiçoado em si que só a si tenta compreender.

Cala-me!

Lançando-se no abismo da escrita como quem rasga de si toda aquela agonia.

Empurrando a dor para as letras como quem precisa salvar-se, desafogar-se, expulsar a si de si mesmo.

Cala-me!

Dando voltas em si mesmo entre um gole de bebida barata, um cigarro queimando entre os dedos e um outro para penetrar em seu corpo nu - Objetos descartáveis ao bel prazer.

Gira a cabeça para os papéis e sorri. De todos os prazeres sabia que escrever era o perder-se do despertar.

Cala-te!

Não, não me venhas com o desejar ser um escritor se não te sangra a alma.
Se a existência não é desalento.

Cala-me!
Ocultas em mim a dor entre desadequação e padecimento do eu diante da existência.

                                                                                 
                                                                                      Aranda l”

Insaciável

Eu tinha fome.

Uma famigerada fome intelectual.

Alimentava-a com migalhas de uma ilusão : aventuras intelectuais guiadas por um mentor que entrelaçasse seu intelecto no meu já cansado gênio.

Aguardava com uma ilusão famélica. Ilusão que beirava a loucura daqueles que não desistem de si, mesmo quando se percebem perdidos contemplando o nada.

Quem haveria de dar-lhe a intelectualidade como quem sacia um esfomeado sem forças para alimentar-se?

Eu esperava impacientemente com toda calma de uma consciência que não adormece.

Haveria de ser meu os dias letrados de uma mente 'bibliotesca". E nos uniríamos como quem rasga a si e penetra violentamente com a suavidade do gozo da sapiência.

Famigeradamente insaciável.

E no mais tardar de um amanhecer sobre livros e páginas rasgadas veria meu cérebro exposto a lembranças que morrerão diante das falhas humanas. E só sobraria o meticuloso prazer da ilusão dos doutos.

                                                                                                               Aranda l”